antes del tiempo

canción de amor y sexo

Escribo un verso al viento
que se pierde entre la vereda
de escribir hacer con tu cuerpo
lo que a la flor hace la primavera

Murmurar un susurro al tiempo
gritar tu nombre escondido y esperar
poder hacer del infierno mi cielo
no dejar ni una palabra sin acariciar

De arrastrarme a tu latitud entero
me llama el roce, el viento del mar
los árboles se abrazan como el cabello
al sur rodeado de tus labios de rojo coral

¡Grítame!, golpéame con tus besos
las hojas caen, mas ellas quieren flotar
entre calor de insomnes carnes, desvelos
hazme saber, cerca de las sabanas esta ese lugar

¡Llámame!, tu vestida de ninfa y deseo
yo ya anhelo encontrar las flores y el altar
por muslos de terciopelo y negros bosques densos
donde el éxtasis por mi boca ha de brotar

Anhelo recorrer caminante tus senos
que sobre mi capullo te pongas a cantar
hundirme, mi rostro, almíbar tu cuello
no ser ya un cuerpo solo, ya nunca mas

Febril mi mundo entero, mudo y ciego
mi boca sedienta no podrá jamás hablar
no saldrá del sudor perlado de su sueño
se perdió entre nuestros jadeos e la mar

¡Baila! Nunca el cosmos estuvo quieto
yo seré el suelo donde puedas danzar
y mece tu cabello al ritmo del universo
para que todas las cosas no existan más

¡Vuela! Las promesas desvelan el secreto
las de tu cuerpo y el mío, somos mar y sal
dicen que somos dos criaturas de fuego
que luchan entre ellas por ser una sin final

Ya no hay nada mas, te poseo y siento
no hay nada mas lejos de ti, ni pensar
no soy yo, solo lo que se esta meciendo
ya nunca te dejare de buscar, de besar

sangro

siempre

Así las cosas, o no…

Siempre son demasiadas cosas las pensadas, en comparación con las sucedidas. Pero el problema no es ese, es que no suceda algo no pensado. Una tendencia a no darse cuenta de lo que ya es sabido, no tenerlo en consideración.

Siempre hay opción, pero resulta que esta se esconde entre dudad de esfuerzo, consecuencias paralelas y posible sufrimiento. Hay veces en que por ello no hay opción. La cobardía sabia que se retuerce y por el otro lado es mezquindad. Ya entiendo la base del determinismo.

Siempre ocurre que la esperanza triunfa. Cuando aparentemente no lo hace no es porque se haya rendido. Ha nacido la esperanza de que no quede ninguna. La desolación pertenece al estatismo de las estatuas, y a la falta de esa futilidad hermosa que te hace ver por detrás de la esperanza. Sin más, sin nada más, nunca más nada.

Siempre gente detrás. Llamarlo sociedad, tergiversarlo a vacuidad. Demasiado blindada la expresión de sus caras que son la mía. Ceguera velada por un manto de terciopelo supurante. La bilis, la miel, el semen, el vino, la sangre y la saliva en ningún sitio se pueden diferenciar, solo saben diferente, mas todo es porque la lengua tiene estados de animo.

Siempre suavidad. Que duro todo lo que se desplaza y escurre entre las personas. Necesidad imperiosa de que las cosas no pesen para discurrir sobre las tumbas. Bañadas de aceite denso y oscuro para que resbalen entre tu y yo. A ese otro yo le gusta que le raspen y arañen. No decir que existe para nada es humildad, es supervivencia.

Siempre paredes pintadas de engaños. El pintor ya dijo una vez que la mejor de sus creaciones fue proclamar que hay diferencia entre la mentira y la verdad, que existen los engaños como tal, que es contradictorio vivir de tu falsedad. ¿Quién fue el que invento este juego cruel? No poder ignorar la necedad de tener que tocar la realidad, ella, un sueño.

Siempre fe. La libertad. La creencia como una alquimia burlesca que torna el plomo hierro solo con susurrártelo al oído. Pregunto: ¿Qué puede ser más material? ¿Qué el plomo quiera ser oro o que yo necesite saber esa posibilidad? Yo como mi mundo, y este apoyado en los cimientos volátiles de lo que necesita y toma del exterior. Bastedad de un universo que se queda en la próxima esquina.

Siempre demasiado tiempo como gritos callados. Siempre demasiados siempre, aunque no tanto como la necesidad de que exista la palabra siempre. Reducido se queda en que para vivir es vital dejar rodeada alguna figura con una cuerda de finas hebras. Es poder ignorar conceptos de tu vida que tan pronto son alegrías o miserias, solo con querer saber de ellos de una manera u otra, más ellos no son sugestivos sino sugestionables. En el fondo siempre puedes ser quien quieras ser, la oportunidad te la brinda el agridulce cinismo de ti.

noche nuclear

visceras

Entrañas pestilentes y hermosas
de verde musgo y ocre cerámica,
Y pústulas como gemas preciosas
en los cenagales y las marismas

Paisajes demasiado dulces, poca cosa
no tanto como cagarme en su dicha
¡Que asquerosidad tan plena y sorda!
Yo, a traicionarlo, recompensa de injusticia

Mordaz por soez, sucio por cierto
Escupideras brillantes de gastada saliva
Abierto como un prostíbulo el vertedero,
¡hay que darle de comer de costras divinas!

Entre las piernas abiertas el sumidero
donde meteré mis nombres, la palabrería
Las muelas, los mocos, junto con los huesos
con las insignificancias y mis vivas mentiras

Promesas como sapos llagados que escapan
al trote con sus patas peludas y torcidas
Salen del interior del desagüe, ¡a la carga!
¿Cuál es la única frontera?, puede ser la ultima

Pero no me jodas, todavía me queda desgana
aun quiero hacer unos versos, idea mezquina
¿Qué otra forma de hacer huir a esa nada?
Todo aglutina, sobado de su candencia de agonía

Por los cementerios y las calles embaldosadas,
no siempre lo mismo pero todo igual, una letanía
Yo, con los brazos al vientre sujeto mis entrañas
las insulto y maldigo, mas procuro por ellas, son las mías

… aunque tal vez todo sea por eso,
Y alguien me dice una frase enlatada:
la indiferencia es las más objetiva,
la indiferencia más odiada y deseada…

horizonte

Frio

A veces el sol no es sol, y no brilla
no sonríe, en el cielo no hay pájaros
no acaricia de oscuro la corteza de las encinas
no es nada, ni luz ni vida, una grotesca caricatura
solo una rueda que gira, rueda, gira
arrastrándose hacia el próximo día, pesada
con una pierna coja y la mirada herida
embutida en desidias divinas, sus pieles
y una parte de él, su corona encendida

Hay veces que el sol no es sol, y no brilla
se queda todo en colores de papel con tempera
con el frío de una muerte que alguien olvida

Sol se queda hoy sin su monumento de agonía
y yo pregunto: ¿Qué reencarnación seria posible?
Él miente: nada nace de lo que muere en la apatía

Y mi vida se congela en una pausa dramática…

ventanas

muebles viejos

…y el olvido
no conocí mejor amigo
pero cabron, a veces de mi se olvida
me deja demasiado conmigo
¿qué hacer?
¿en que liquido podré hundirlo?
¿en la sal de sus lágrimas perdidas?
¿o en el acido que ya vomito?

En mi yo sin mi que respiro
viciado de algún duelo repetido
melodía de campanas y latidos
en ritmos lentos
en mi pecho son quejidos
que entretejen mas el zurcido
de los ojos que son ojos
en sus alas mariposas, abiertos
miran por el polen y el insecto
pobres ellos…
se creen algún pajarillo

Y buscan su cuerpo
y su cuerpo, y su sentido
dentro de muchos huecos
y algún fruto amarillo